Las palabras de Irati Iturritza Errea y las fotografías de Erik Rodríguez Fernández quieren contar algo: pero ese algo pasa por significar, resignificar y estudiar el significado de lo también dicho. Tampoco era esto lo que quería decir nace de una amistad, de la lectura y de la relectura, de la voluntad de que el trabajo de una dialogue con el trabajo de otro, y desde ahí se adentra en el juego; en el afecto y sus posibles maneras de medirse —o de no hacerlo—, en el afecto y sus aproximaciones. En estos poemas —y en el blanco y negro de estas fotografías— conviven el asombro y la conciencia, el miedo y el silencio, el lenguaje y la poesía como terreno impreciso: la búsqueda de nuevas formas de nombrar. El cuerpo incendiado de un niño, una sonrisa que se difumina… ¿Es esto lo que queremos decir?

La voz que se escucha en Brazos cortos recorre la ciudad. La vida que nombra se hace a la vez que se hace el camino, y con sus pasos —y con la mirada que los guía— nos acompaña de la calle al hogar, de los juegos de la infancia al vértigo de los años que transcurren, y que quedan. En la poesía de Irati Iturritza Errea se confunden los espacios y los tiempos —como si se tratara de lo mismo—, y de ellos brotan la náusea, el miedo, el cuerpo o el lenguaje: su escritura oscila entre lo que se puede tocar y lo que se debe imaginar. Un hilo —de forma literal— enhebra estos poemas, y nos insinúa una historia: a ti, que lees, te toca —con tu experiencia y con tus intuiciones— completarla.